почти, струясь на пьяных пальцах,
дождем сбивая пыль и птичий пух,
он дотекает на границах
изнеженных и теплых рук.
Касаясь ветреным движеньем
немого рифмы ручейка
Мы не меняем положенье,
Не ждем прощального звонка.
Апрель играет с нами, пусть невнятно,
Вновь переписывая пошлый монолог,
И нам становиться понятно
Что быть другим Апрель не мог.